Tra le nostre lenzuola.
La persona che comunichi non è ciò che sei. Ma forse solo non lo sai.
Non è la vita che ti frega, sei tu.
Brutta la sorte la tua che guardi la luna e lei non ti sorride ma ti ride.
Non è dignità è gioco. Gioco che non controlli.
Il segreto sta nel giocare. Sempre. Senza limiti o con limiti che poi oltrepasserai.
Poi la notte farà il resto.
È quasi natale. E si sente. Nel tuo sangue e nella brina gelata che ricopre la macchina.
Buona alba a tutti.
Io aspetto il sole che illumina le montagne innevate. Guardarlo e perdermici.
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